C'était pas Tarzan, avec sa jungle en pot. 
J'étais pas Jane, avec mes poils aux pattes. 
On s'est regardés longuement, deux ahuris, avec nos cernes, citadins en transit, las, usés, 
propres à-peu-près dans la moiteur précoce.  Même pas de mygale dans son arbre. Ca devait peser un âne mort, il a eu du bol que la rame soit presque vide. Je me demande d'où il venait comme ça et combien de transports différents il avait empruntés. Ca m'a fait sourire. Le même jour sur le quai il y avait un troupeau de retraités en goguette, aussi bruyants que des ados, qui se tiraient sur le sac à dos, s'échangeaient leurs portables tout neufs et se refilaient leurs canettes. Trente ans c'est l'entre-deux-âges blasé, on n'est plus un jeune et on ne sera jamais un vieux, jamais comme ceux qu'on voit ; jalon aussi absurde et subjectif que l'humain posé à mi-chemin entre l'infiniment petit et l'infiniment grand.