A force d'user des yeux son reflet tacheté piqueté elle s'émouvait d'elle-même assez pour sortir ; elle serait un jour de plus la Très-Vieille Folle qui marmonne des propos incomplets, des bribes assemblées d'inconscient et de réalité comme en sommeil paradoxal, rien d'incohérent, rien de lucide, rien de faux néanmoins. Elle se prénommait Lucienne, avait atteint l'âge incroyable de quatre-vingts ans quand chacun la condamnait à huit après une tuberculose qui avait rongé un poumon et demi (et demi !), et se cachait derrière une barrière de froufroutis raccommodés et de propos polyglotes pour échapper à la vigilance jalouse d'une mort annoncée chaque jour plus précise et plus proche dans ses prélèvements, lui enlevant tour à tour fils, époux, neveux, amies, mais l'oubliant ou ne parvenant pas à la trouver, elle. Tromper l'attente, l'ennemi, le temps, elle avait appris.  (... / ...)