je vous soumets ce texte, que j'ai étudié dans une autre vie, et dont l'un des vers m'est resté

"too old for loving now, but not for love" ...

The Old Couple

The old couple in the brand-new bungalow,
Drugged with the milk of municipal kindness,
Fumble their way to bed. Oldness at odds
With newness, they nag each other to show
Nothing is altered, despite the strangeness
Of being divorced in sleep by twin-beds,
Side by side like the Departed, above them
The grass-green of candlewick bedspreads.

In a dead neighbourhood, where it is rare
For hooligans to shout or dogs to bark,
A footfall in the quiet air is crisper
Than home-made bread ; and the budgerigar
Bats an eyelid, as sensitive to disturbance
As a distant needle is to an earthquake
In the Great Deep, then balances in sleep.
It is silence keeps the old couple awake.

Too old for loving now, but not for love,
The old couple lie, several feet apart,
Their chesty breathing like a muted duet
On wind instruments, trying to think of
Things to hang on to, such as the tinkle
That a budgerigar makes when it shifts
Its feather weight from one leg to another,
The way, on windy nights, linoleum lifts.

Je marche contre le vent, jambes s’enfonçant dans la neige jusqu’au genou.

Le blizzard griffe les joues, ferme les yeux, givre les sourcils.

A chaque inspiration ce goût de sang dans les poumons, âcre, fumé, violent, mais je suis encore vivante !

Les hurlements mêlés du vent et de la horde qui guette tout autour de moi, sans nom, toute de dents et de griffes, se resserrent, tourbillons, constriction. Le cœur me cogne dans la bouche, ouverte, qui relâche par paquets une buée déjà froide à peine exhalée, palais palpitant, langue sèche. Je transpire sous la glace qui se dépose en minces couches, incessantes, toujours renouvelées, et je refroidis lentement, je m’engourdis, je m’abandonne.

A une croisée de chemins, à bout de forces et de courage, je m’adosse à un sapin immense qui a grandi sur un tertre, en vigie. Face à moi, se frayant un chemin à travers le vacarme de la tempête s’engouffrant à découvert dans la clairière, les grondements sourds se rapprochent.

On sonne le buffet et c’est moi qu’on dévore.

« - Et moi maman, pourquoi je n’suis pas mon nez ?
- Ca t’arrive mon cœur.
- Quand ? »

Lorsque tu passes tout près de la lavande qui déborde sur l’allée et que ton épaule menue s’y frotte, faisant presque apparaître un nuage de son parfum piquant et mauve aussi impalpable et pourtant perceptible et présent qu’un génie sortant de sa lampe, lorsque le regard et les narines attirés par le massif, tu tournes la tête, tout enivrée, et ne peux retenir ta main qui caresse les fleurs naissantes et les bourgeons… tu suis ton nez. 

Lorsque tu débaroules, le sourcil haut et l’air de ne pas y toucher, dans la cuisine close à l’atmosphère un peu confinée d’où montent à ta chambre malgré la hotte les effluves de compote bloubloutant à fond de casserole, que tu tires ton petit tabouret sous le bar pour te hisser à bonne hauteur et contempler ce qui se mijote, sans mot dire, tes yeux qui pétillent d’impatience et de fringale contenue quémandant la cuillère en bois que je vais bientôt te tendre, soufflant bien fort dessus, la main gauche placée en coupe prête à recueillir la précieuse goutte des gourmandes qui ne manquera pas de choir … tu suis ton nez. 

Lorsque tu plonges les doigts et la bouche en bisou dans les poils de ventre du chat abandonné pattes en l’air dans cette position torsadée qu’il affectionne, sa bedaine grassouillette chauffée par le rai de soleil qu’il envahit laissant apparaître ça et là dans la fourrure noire moins dense et duveteuse les tétounes inutiles de mâle dans des touffes blanches, que tu t’étourdis de son ronronnement conquis et t’en relèves l’œil mi-clos, le sourire bienheureux en t’exclamant « il sent le nounours ! » … tu suis ton nez.